Un viaje hermoso
La venganza
Por Rubén Darío Buitrón* Ana quizás lloraba. O quizás no. La pena y la tristeza eran sentimientos ajenos y olvidados en ella como se guardan los objetos inútiles en el último cajón de una vieja cómoda. Era ella la persona a la cual más se le ponía atención en el velorio. Ella, que durante mucho
Balada de un reloj herido
Por Angélica Morales* nadando un pez que llega y muerde mi camisa de invierno la piel más terrible de mi nombre y sé que agosto se echará a perder entre las sombras de una lluvia incesante y sé que habrá una mujer tras el cristal llorando el peso de sus fotografías nací triste y con
Beso
Cyntia Cornejo* Beso… manantial desbordante de vida donde naufraga mi cuerpo. Fuente de agua cristalina, que calma al sediento. Beso… hondo abismo al más allá, despiertas los sentidos, pintas de mil colores todas las tentaciones. Beso… ladrón de poesía silenciosa. Expreso mis deseos en tus labios. Beso, fugitivo, delirante, preparado por mí para tu boca.
Llamadas nocturnas y muertes súbitas
Rubén Darío Buitrón* En la pantalla de la tablet apareció un número desconocido. El ringtone Lyra, de mi Samsung Galaxy Note, sonaba con tanta insistencia que desde mi apocalíptica visión de la vida se me ocurrió que podría ser algo grave. Eran las dos de la tarde. Estaba somnoliento y con un ligero malestar estomacal.
Cómo
Gabriela Calle* Hoy volvieron a preguntarme por ti que ¿cómo has estado? ¿si hemos hablado? ¿si ya te casaste? ¿si ya tienes una nueva relación? ¿que cómo se llama ella? pero mientras se van haciendo todas estas preguntas, yo solo pienso, ¿cómo? ¿cómo? ¿cómo caminas, sin sentir mi sombra en tu espalda? ¿cómo puedes besar
El collar de lágrimas de Segundo Bautista
El famoso músico, fallecido este miércoles 8 de mayo de 2019, nació en Salcedo, Cotopaxi, en 1933. En 1958 compuso el fox incaico Collar de lágrimas, el himno no oficial de los migrantes ecuatorianos. Víctor Vizuete E.* Su voz tenía la calidez de una madre que conmina al hijo a abrigarse cuando hace frío. Hablaba
Cuando la noche se pinta los labios
Rubén Darío Buitrón* Son miles. Y Carmen es una de las que se suman y se multiplican. Están entre los 20 y los 45 años de edad y ya no solamente se reúnen cada jueves por la noche, el clásico día que cafeterías, bares y restaurantes lo dedican a mimar a las mujeres con ofertas
Repaso del amor
Juan Sebastián Castillo* Dedicado a
Las costillas de la piedra
Angélica Morales* Se pronuncia despacio, con los labios apuntando hacia el techo de una lágrima. Se pronuncia suave, como el terciopelo en la voz de una paloma que se traviste en lo oscuro. Y así van pasando las piernas de un reloj, sobre este escenario de vida y colchones surcados de cigarrillo. Tú y yo
La Tierra está cabreada
Rubén Darío Buitrón* ¿El planeta se enoja con nosotros como una persona se enoja con otra? Esa mañana nos despertamos en silencio. En la noche, María quiso hacer el amor y yo no tuve erección. Supongo que estaba cansado. O tuve algún presentimiento. Ahora estoy en la planta baja del Quicentro, en los almacenes Paco.
Lihem Ben Sayel*
La vida es un viaje hermoso, cargado de experiencias inimaginables.
Un sendero a alguna parte entre los sueños, las desilusiones y las delicadas
sombras de un pasado que nos persigue al ritmo de un corredor de resistencia.
Encontramos cartas de nuestra infancia, imágenes de letras en nuestro
corazón, tatuadas en verso, prosa o historias fascinantes y envolventes, que
nos arrancan una sonrisa inesperada, e incluso, a veces, una lágrima de
añoranza y melancolía.
La poesía está en nuestros labios, como un beso perpetuo pero encadenado a un dolor profundo, porque, esta vez, el ser amado se ha marchado antes de tiempo.
Las emociones se disparan y escogen diversos caminos de agua hacia rumbos inciertos. Y, luego, tomamos decisiones.
Buscamos la paz, sin un límite, sin una restricción, sin una sentencia prohibitiva que divida nuestros sentidos entre lo que queremos, y entre lo que nos dicen que debemos querer.
Un espacio vacío entre consciencia y peldaño, entre juego y rotundidad, entre cristales rotos y amargura, entre la luna y el té de manzana, entre el libro y la piedrecilla dorada.
Y podríamos hablar durante horas [e incluso eternidades] acerca de las
veces que se escondió el sol, y creíamos que no amanecería, pero de pronto
sus rayos se deslizaron por el alféizar de nuestra ventana, y el llanto se tornó
en una carcajada burlesca y represiva, porque sentíamos que nada ni nadie
tenía el derecho a hacernos sentir como si el mundo se hubiese acabado.
Y bailábamos hasta el amanecer, como poseídos por una sed de vida plausible y audaz, y se nos quitaban las ganas de morir ahogados en las penas y en las
azules desdichas.
El olor de tu pensamiento impregna el invierno de un aroma distinto, mientras esperas que el bus [o el taxi] pare a tu primera llamada.
Tú, en esa ciudad tan grande.
Yo, sintiéndome invisible frente a mis propios anhelos.
Donde quiera que busques, puede que encuentres un papel amarillento, ya roto en las esquinas, que contengan mis líneas, escritas con mi puño y letra.
Y la nostalgia se reirá de nosotros, porque el tiempo ha pasado.
Tan rápido.
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*Lihem Ben Sayel, 32 años, ecuatoriana de ascendencia palestina, ama escribir sobre los asuntos profundos y cotidianos de la vida, con un enfoque que no teme llamar honesto, cálido y elegante. Recurre a la añoranza tanto como al deber que tiene la humanidad de evocar mejores tiempos, bajo el noble principio de que “el mundo no puede cambiar, si primero no cambian los corazones. Y los corazones solo pueden ser transformados por el amor”. Escribe principalmente en sus blogs “Memorias de una princesa” y “Mujer del desierto”. Reside en Tenerife, España.
loscronistas.org le da la bienvenida, con orgullo, a una escritora, narradora y poeta cuya sensibilidad es maravillosa.