Pedro Rubira Infante, la alegría de mi abuela
La justicia campesina envuelta en su drama (I)
Por Rubén Darío Buitrón* Chimborazo, Tungurahua ¡Chaj, chaj, chaj! Bajo un intenso sol mañanero, el presidente de la Confederación de Juntas de Defensa del Campesinado, Raúl Vayas, eleva el azadón y lo clava una y otra vez para remover la tierra negra de los surcos. “En Perú tuvieron que morir veinte mil campesinos para que
Los banquitos comunales
Por Viviana Garcés Vargas* 24 de noviembre de 2018. Mientras realizamos la limpieza de casa, Sarita (nombre protegido), con su cabello negro ensortijado y las pequeñas canas que empiezan a nacer a sus cincuenta y pico de años, comenta ilusionada: -“Ay, es que estoy esperando a que sea diciembre para cancelar deudas”. -“Como así, Sarita?,
Soul sacrifice
Por Tatiana Mendoza* No recuerdo cuál fue mi primera mentira, pero sí la que me salvó. Guayaquil estaba gris y el olor a estero llegaba hasta Urdesa Central y las Monjas. Con 17 años, el tiempo se detendría y lo demás sólo serían constantes duplicadas de una imagen borrosa que arrojaría esa primera vez. Daniel,
Hoy estoy tumba
Por Angélica Morales* Son extrañas las cosas que encierra el mundo dentro del vacío de una idea, aquella puerta invisible que cela el lamento de nuestros muertos, manzanas donde el pecado de la mujer sigue rodando hacia ninguna parte. Es extraña la palabra amor porque siempre lleva ocultas llaves que abren casas vacías, niños que
Las putas y el amor de paso en Quito
Por Byron Rodríguez Vásconez* La zona de la Avenida 24 de Mayo es un microcosmos urbano que navega entre los susurros y la algarabía. 17 casas de cita,con estilo colonial, se levantan en el corazón del Quito viejo, a lo largo de las calles Loja y Guayaquil, hacia el sur, hasta la Loja e Imbabura.
La crónica roja, el oficio del estómago duro
Por Carlos Narea* “Para cubrir crónica roja debes tener un estómago duro”. Lo decía un reportero de diario El Universo cuando llevó, por primera vez, a dos pasantes a la morgue de Guayaquil. El aire tenía un áspero olor a quemado. El equipo ingresó a la sala de autopsias y sobre una camilla metálica reposaba
Preciosa y en la sombra
Por Angélica Morales* Hace una mañana líquida dentro de los ojos y una mujer habla sobre la enfermedad de un lápiz en su mesilla de noche sobre las facturas que arden en el interior de un puchero donde sus muertos aúllan y piden sal y cebollas tristes. Hace una mañana repleta de hongos y relámpagos
La misión de Segovia
Por Rubén Darío Buitrón* Segovia tenía grandes ojos negros, cejas pobladas y una barba que no terminaba de crecer. En “La Mañana”, desde los primeros meses que estuvo allí, se ganó el apelativo de “Balzac”, porque algunos de sus experimentados jefes vieron en él talento para escribir y dar forma de suspenso y expectativa a
Mónica Varea, la otra mujer de George Clooney
Por Rubén Darío Buitrón* El amor de pareja es, sobre todo, libertad. Con esa frase coincidimos Mónica Varea y yo mientras bebo un café expreso y ella cuenta la historia de los dos amores de su vida: Santiago Cordovez, su esposo, y el actor estadounidense George Clooney, su novio. “Lo malo es que se casó
Claudia Piñeiro: Para mí, lo más raro es lo normal
“Lo que es interesante en los personajes y para mí en las personas también son las fisuras, no la persona compacta que te viene toda armada y que parece perfecta, sino ese al que le podés encontrar los claroscuros”, dice la autora de Las viudas de los jueves, Premio Clarín de Novela, que acaba de lanzar
Por Wladimir Torres (Wlado)*
La abuela estaba casi ciega pero como se conocía todos los espacios de la casa, se aventuraba a bailar una canción que la deleitaba.
“Alegre playita mía, porque eres mía te vuelvo a ver…”, cantaba y me abrazaba para que la acompañe en ese meneo de hombros y de ojos.
Con el tiempo supe que Julio Jaramillo la tenía en su repertorio.
Y con el tiempo también supe que la había escrito don Carlos Aurelio Rubira Infante para retratar una riña entre su compadre Bolívar Viera y su esposa, en el cantón Nobol.
Pese a que me agarró para siempre el gusto por las canciones de Julio Jaramillo, el Ruiseñor de América, siempre quise conocer al hombre que tanto había emocionado a mi abuela.
Ella decía que era la canción predilecta de su padre y hasta le había enseñado a bailarla.
Quizás por eso, la abuela solía ponerse muy sentimental cuando recordaba esos momentos de niña.
Con el tiempo creo que me pasó igual que a la abuela.
Esa canción me recuerda cantando y bailando con ella, sobre piso de tierra, en una pequeña casita en el Guasmo en mis años de niño.
Crecí con las ganas de querer conocer a Rubira hasta que, trabajando como reportero gráfico para Diario el Comercio, me asignaron la cobertura del nonagésimo cumpleaños del autor del pasacalle Playita mía.
Ahí cantó y marcó el compás de todas sus canciones.
“Ya deje de tomarme tantas fotos y venga a cantar”, bromeó varias veces y cantamos hasta pasada la medianoche.
Quise volver a verlo.
Y hasta me había hecho la idea de que podría haber sido el domingo 16 de septiembre, ya que en esta fecha el maestro cumpliría 97 años de edad.
Pero la vida es así. O, digámoslo mejor, la muerte es así. Viene y se lleva al que ella cree que ya le toca, sin rodeos, sin vacile.
El maestro Rubira se fue ayer, viernes 14, vestido con impecable traje beige y corbata marrón.
Se marchó tan alegre como aquella aguas de Nobol.
Se fue apretando un rosario de madera con sus gruesos dedos, abrazado por la bandera guayaquileña, perfumado de rosas blancas, cantado por sus amigos y llorado para siempre.
___________
*Wlado, guayaquileño, pertenece al equipo de loscronistas.org Es un creador múltiple: escribe, hace fotografía artística y periodística, pinta, dibuja y es un maestro del diseño gráfico de periódicos y revistas.