Pedro Rubira Infante, la alegría de mi abuela
Democracia amordazada
Por Rubén Darío Buitrón* ¿Cuántos hechos político-delictivos no hubieran salido a la luz si hubiera estado en vigencia la Ley Orgánica Reformatoria del Código Orgánico Integral Penal (COIP) que acaban de aprobar los desprestigiados legisladores a quienes les falta pocos días para salir de la Asamblea Nacional? ¿Por qué los asambleístas torcieron la idea de
El pájaro pintado: el horror, el horror
Por Christian Espinoza Parra* Al ver la película de Václav Marhoul titulada El pájaro pintado pensé de inmediato en cómo un realismo descarnado o que en apariencia se presenta como descarnado es en realidad pura apariencia, velo de una película que no es enteramente mala a lo largo de sus casi tres horas, pero que, sin
El coleccionista de pies
Por Viviana Garcés-Vargas* Recuerdo haber visitado el bar más económico de las Peñas al menos un jueves por semana. Me encontraba escribiendo mi tesis y el «Clos», era el acompañante favorito, sumando un par de Philip Morris para digerir la vasta soledad que me albergaba en esos momentos. Siempre con la cabeza gacha, no por
Mother… Pero no de Pink Floyd
Por Tatiana Mendoza* Las madres y la jodida pandemia. Las madres y el estereotipo. Porque una vez madre, siempre madre. La mochila llena de piedras con exigencias, frustraciones, malas decisiones, fiebres, depresión postparto y divorcio solo hace que el viaje sea pesado y cuando ya empiezas a disfrutar de los hijos, están grandes y no
Los siete pecados capitales del periodismo
Por Gustavo Tustón* El periodismo es de esas profesiones cuyo resultado casi todos consumen, pero pocos conocen los pormenores del trajinar en el recorrido de las fuentes, la realización de las entrevistas y, en definitiva, la preparación de las noticias. Como en toda profesión, hay elementos que actúan con total compromiso, vocación y convicción. En
Día de la madre… soltera
Por Luis Dávila Loor* Noralma El maestro de la escuela había embarazado a su madre una y otra vez, y una y otra vez se había esfumado. Yo no era importante para él, él nunca se hizo cargo de nosotros, él era mayor a mamá y tenía familia, dice Noralma, que ahora tiene 64 años.
No te merecemos, Lenín Moreno
Por Claudia Cervantes* En algún lugar de la imaginación de Lenín Moreno hay un hombre, obrero, desempleado, repitiendo como un rezo frente a una imagen suya: “no te merezco”. En algún espacio de la mente de Lenín Moreno hay un anciano, que aguantó lluvia, de pie, esperando vacunarse, frente a una foto suya repitiendo: “no
El hombre de mi madre
Por Rubén Darío Buitrón ¿Recuerdas, madre, al hombre con el que dormías y hacías el amor? ¿O, digámoslo mejor, al hombre que solía tener sexo contigo? ¿Recuerdas aquella noche, en casa, que tomó un cuchillo, apuntó a tu espalda y te lo lanzó mientras tú corrías y llorabas, llorabas y corrías? Aún ahora, madre, muchas
El caso Cynthia Viteri: el escándalo como arma política
Por Rubén Darío Buitrón* Cuando una manada de hienas mojigatas se lanza a morder la yugular política de la alcaldesa de Guayaquil, Cynthia Viteri, me pregunto si, por ejemplo, alguien ha hurgado de la misma manera en la vida personal del alcalde de Quito, Jorge Yunda, quien está procesado por la justicia debido a presunciones
Chubico
Por Christian Espinoza Parra* El autor recuerda a su malhumorado maestro de escuela cuando cursaba el séptimo grado. Quizá la respuesta más sensacional que me dieron alguna vez sobre lo que significa ser maestro fue por una pregunta mía sobre la manera de enseñar de un tristemente olvidado periodista cuencano: José Edmundo Maldonado Samaniego. La
Por Wladimir Torres (Wlado)*
La abuela estaba casi ciega pero como se conocía todos los espacios de la casa, se aventuraba a bailar una canción que la deleitaba.
«Alegre playita mía, porque eres mía te vuelvo a ver…”, cantaba y me abrazaba para que la acompañe en ese meneo de hombros y de ojos.
Con el tiempo supe que Julio Jaramillo la tenía en su repertorio.
Y con el tiempo también supe que la había escrito don Carlos Aurelio Rubira Infante para retratar una riña entre su compadre Bolívar Viera y su esposa, en el cantón Nobol.
Pese a que me agarró para siempre el gusto por las canciones de Julio Jaramillo, el Ruiseñor de América, siempre quise conocer al hombre que tanto había emocionado a mi abuela.
Ella decía que era la canción predilecta de su padre y hasta le había enseñado a bailarla.
Quizás por eso, la abuela solía ponerse muy sentimental cuando recordaba esos momentos de niña.
Con el tiempo creo que me pasó igual que a la abuela.
Esa canción me recuerda cantando y bailando con ella, sobre piso de tierra, en una pequeña casita en el Guasmo en mis años de niño.
Crecí con las ganas de querer conocer a Rubira hasta que, trabajando como reportero gráfico para Diario el Comercio, me asignaron la cobertura del nonagésimo cumpleaños del autor del pasacalle Playita mía.
Ahí cantó y marcó el compás de todas sus canciones.
“Ya deje de tomarme tantas fotos y venga a cantar”, bromeó varias veces y cantamos hasta pasada la medianoche.
Quise volver a verlo.
Y hasta me había hecho la idea de que podría haber sido el domingo 16 de septiembre, ya que en esta fecha el maestro cumpliría 97 años de edad.
Pero la vida es así. O, digámoslo mejor, la muerte es así. Viene y se lleva al que ella cree que ya le toca, sin rodeos, sin vacile.
El maestro Rubira se fue ayer, viernes 14, vestido con impecable traje beige y corbata marrón.
Se marchó tan alegre como aquella aguas de Nobol.
Se fue apretando un rosario de madera con sus gruesos dedos, abrazado por la bandera guayaquileña, perfumado de rosas blancas, cantado por sus amigos y llorado para siempre.
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*Wlado, guayaquileño, pertenece al equipo de loscronistas.org Es un creador múltiple: escribe, hace fotografía artística y periodística, pinta, dibuja y es un maestro del diseño gráfico de periódicos y revistas.