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Por Tatiana Mendoza*
Hay una ciudad enterrada en mi monte de Venus y Quito nunca estuvo más hermosa.
La habitación blanca, como el primer disparo que arrojaron sus restos en mi espalda, blanco y perdurable olor a cloro.
La pintura de un mar en la cabecera de la cama es la epifanía completa de lo que soñamos con algo de amor.
Pausa y no hay miedo. Pausa y transpiramos. Mi santa sontorum, el lugar más profanado, derrama lo que el orgasmo no puede resumir.
¿Se puede ver la ciudad a través de la persiana?
Se puede tocar la ciudad habitable entre mis piernas. Escapan los pequeños intrusos y él juega al infinito, como si se pudiera entrar a un agujero de gusano.
Somos la mejor de las cosechas cuando su iracundo corazón palpita en el mismo tono que hace mi vagina. Abre y cierra a un desasosiego que la histeria florece.
En los juegos de roles, hoy soy la puta que necesita encima de él. Bailo sobre él circularmente y presiono su verga como si yo lo penetrara, pongo mis tetas en su rostro para que muerda mis pezones, lo hace desesperadamente.
Estamos creando el infierno mientras el diablo nos aplaude dándonos las llaves que dios en su eterno vouyerismo perdió.
Me muevo lento y suave para saborear el placer que es tener su electricidad dentro de mí.
Beso su boca porque yo, la puta, necesita su lengua enredada con la mía.
Quito llueve, cae el cielo gris con la neblina asomándose.
Una mesa adorna la habitación y hoy él me penetrará hasta los ojos, lo hace y salen lágrimas.
Me siento en la mesita de noche y abro mis piernas para recibir la mayor de las caricias.
Él me penetra con pausas siniestras y a mi vagina le da un infarto acompañado de agua, dos squirt más y pierdo la razón cuando mi vagina escapa de mí.
Él saca la cámara y graba mi catarata del Niágara. Soy la puta abierta sobre la mesita de noche, dilatando y uniendo los puntos de la A a la Z.
Nos acostamos en la cama y me abraza.
Callados ante la lluvia que no cesa, somos la canción animal que Soda Esterio escribió, los amantes que Bovary aprovechó, el rojo que Almodóvar gime en cada escena y, talvez Woody Allen y Annie Hall con otro final.
__________________
*Tatiana Mendoza, manabita, es periodista y escritora. Su capacidad para fundir los dos lenguajes (el periodístico y el literario) hace que su estilo sea único. Es miembro del colectivo loscronistas.org
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