Nómadas o mártires
Los hilos de Milena
*Por Rubén Darío Buitrón William dejó a un lado el libro que un compañero le había recomendado y tomó su teléfono celular. Definitivamente, se dijo, esto debe ser mucho más divertido. Vio en la pantalla que un hermoso rostro de mujer con el nombre de Milena le pedía que lo aceptara como amigo en su
Coronavirus/ La velocidad y la agonía
*Por Viviana Garcés-Vargas Usuario (implorando): «¡Pana, llévanos, es una emergencia! Llevo media hora esperando… Taxista: ¿Necesita que lleve a toda su familia? Puedo hacer una excepción. Pero, por qué no los quieren llevar? Usuario: «Mi papá no puede respirar! (Silencio incómodo) Es un viernes 10 de abril, aproximadamente 8:00, el único día que puede salir
«Melancholia», un augurio poético del fin
*Por Paola Espinoza CUENCA.- Quien pretenda encontrar en Melancholia, de Lars Von Trier, otra obra controversial propia de la cinematografía del director, es probable que sufra una gran decepción. Al contrario de la mayoría de sus películas, Melancholia, lejos de provocar, se adentra en un género un poco inusual para Von Trier: la ciencia ficción,
Allá donde el miedo y el peligro son parte del trazado urbano
*Por Víctor Vizuete E. No. Quito no está lleno de ellos, pero tiene bastantes. Los suficientes como para desmentir a la proverbial seguridad citadina que se ha forjado a través de sus casi 500 años de historia. Son los barrios duros. Esos conglomerados sociales llenos de historias de miedo, vértigo y peligro; todas ciertas. Pero,
La mujer más feliz del mundo
*Por Tatiana Mendoza MANTA.- Noche. Santino duerme. Recién voy a darme un baño porque esta vez no quiero público. Miro mis estrías y recuerdo. Recuerdo los dolores del parto que un libro describía completamente. Pero nadie mencionó del dolor que también es ser madre. » O eres mujer o madre» cita alguien siempre por ahí
Coronavirus/ La imposible despedida final
*Por Viviana Garcés-Vargas SANTA ELENA.- Tomar “café con roscas”, ir a la tienda a comprar jabas de cerveza y consumirlas en la vereda entre quienes acompañan a los deudos o rezar el rosario, en silencio, mientras a un lado se cuentan anécdotas del finado. Son los ritos que ya no se pueden cumplir, los actos
Cada pasajero carga su propio cuento en el terminal de Puyo
*Por Emilia Trujillo León Piedad tiene 73 años, mide 1.45, nació en Ibarra y presume de su descendencia cuencana. Está casada con Cosme hace sesenta años, un colono, ex conscripto, un hombre como él dice criado con sancocho de carne, morocho y arroz de cebada. Ella recuerda que viajaba con una de sus cuatro hermanas
Mi país es una ficción y no lo niego
*Por Viviana Garcés-Vargas Mi país es parte de una contradictoria novela. No lo niego. Sus personajes cambian de nombre pero no de protagonismo y no, no son precisamente los ciudadanos, sino nuestros representantes de fiestas cantonales, provinciales y, sobre todo, de perennes feriados fraguados por el delegado de turno para incentivar el turismo, dice, pero
Plutarco, la patineta roja, la doctora Cintillo y el Covid-19
*Por Eduardo León Amanece en Guayaquil y Plutarco tiene una misión: ir al banco y realizar 21 depósitos. Todo sería fácil pero la institución bancaria no permite más de cinco transacciones desde la cuenta virtual. A esto se suma que el último dígito de la placa no lo autoriza a circular en su vehículo y
Claudio Vallejo, la voz en el corazón del pueblo
*Por Víctor Vizuete E. La única vez que tuve la oportunidad de ver y escuchar a Claudio Vallejo, el popular artista azuayo que falleció este domingo 3 de mayo, fue hace casi 15 años. Ocurrió en el Festival del Despecho y fue un sábado lluvioso y frío, cosa casi normal en el sur quiteño. El
*Por Christian Espinoza Parra
Desde hace tiempo ha sido superado o, por lo menos, hoy, es tratado como lo que es: un pseudoproblema, el hecho de que un artista haga suya una problemática aparentemente ajena, desprovista de color local, despojada de ese peso atávico, identitario con lo ecuatoriano o, más bien, con lo que creemos representa lo ecuatoriano.
Hemos pasado de una hiperconcienciación de nuestra diversidad hacia el nomadismo del acto literario. Es decir, de una generación del 30 preocupada por los grupos entonces segregados del país (cholos, montubios, indios y afrodescendientes), protagonistas de obras extraordinarias con sus paisajes crudos, sus rebeliones sofocadas, su lenguaje caústico que acabó con el uso de ese español castizo de sus predecesores, a los fantasmas de una generación trashumante que habita en el corazón del desarraigo, ora en Guayaquil, ora en Barcelona o en Roma. Por ejemplo, Jorge Icaza encontraba la violencia, o mejor, la revolución como la única poética posible para sus seres explotados, mientras para Mónica Ojeda la revolución de hoy no radica en una toma del poder por las armas, sino en la naturalización y, por tanto, descosificación del cuerpo humano.
En una de sus novelas lo deja claro: “…nunca nuestro cuerpo es más nuestro que cuando nos duele”. La frase es antológica porque ayudaría a encontrar una solución a ese pseudoproblema que no necesita de una, si lo tomamos como tal. El artista hace suyas sus obsesiones cuando las vive intensamente. Solo así el arte resulta una conciliación con nuestros abismos. Sin embargo, cabe advertir del peligro cuando permitimos que el arte se deje habitar de nacionalismos exacerbados, pues acaban por imponerle una terrible prohibición al artista: no hablar del universo.
En el ensayo El escritor argentino y la tradición, Borges cuenta haber encontrado en Historia de la declinación y caída del Imperio Romano, de Gibbon, la afirmación de que lo “verdaderamente nativo suele y puede prescindir del color local”.
Cuenta que Gibbon al leer el libro árabe por excelencia, Alcorán, no encontraba camellos y que eso bastaría para probar su inautencidad arábiga, porque un turista o un nacionalista árabe, al escribirlo, hubiera tomado como primera decisión desperdigar camellos a lo largo y ancho del desierto, en tanto, Mahoma no lo hizo en su libro porque sabía que los camellos formaban parte de la realidad y era innecesario distinguirlos.
Borges culmina uno de los párrafos con una astucia: “El culto argentino del color local es un reciente culto europeo que los nacionalistas deberían rechazar por foráneo”. Para Borges, el color local argentino no radicaba en bailar un tango o comer una milanesa, sino en el patetismo de cualquier hombre que al verse duplicado en un espejo acaba por dilucidar que, a lo mejor, su reflejo forma parte de una interminable sucesión de espejos, cuyos vidrios diáfanos son en realidad la puesta en escena de algún laberinto.
Entonces nuestra tradición ecuatoriana y latinoamericana debería consistir en la posibilidad de abarcar todos los temas, siempre y cuando los conozcamos de antemano. Lo que me lleva a Vacío, ópera prima del director ecuatoriano Paúl Venegas, una historia que cuenta una suerte de odisea suburbana y clandestina de dos migrantes chinos, Lei y Wong, quienes al arribar a Guayaquil se encuentran con Chang, jefe de una organización criminal, el cual por medio de una treta intentará desprenderlos de toda individualidad posible, sin dejarles cabida ni siquiera -en los entresijos de su poder- a los sueños ni a la dignidad de cada uno.
Es esta errancia de los migrantes chinos, bajo la égida de Chang y los muros y techos de sus tapaderas de negocios ilícitos, lo que por el contrario muestra como elemento extraño la aparición de Víctor, un joven guayaquileño que trabaja para el jefe criminal en uno de sus bazares.
Víctor, en ocasiones, funge a través de un estereotipo del costeño hablador (amante del Emelec, de las cervezas y de las cangrejadas) como un agente blanqueador de lo que pudo resultar una profundización de las relaciones entre la cultura nacional (con su aciertos y prejuicios) y la milenaria sabiduría china.
Pero, Víctor, Lei y Wong poseen en común una meta simple en su pronunciación, aunque dolorosa en su consecusión y su grito: una vida digna, palabras que desde el inicio de los tiempos las cargamos como una cruz.
Como quien dice, si la felicidad es un calvario, que otro remedio sino cruzarla dignamente. “A veces, no importa si ganas, porque por ser fiel a tus principios no te queda otra opción más que escapar”, dice Lei al inicio de la película, momentos antes de su desembarco en una tierra cuyos hombres la expulsan por ese deseo a veces monstruoso, a veces tierno de poseerla sin límites posibles. Como quien dice, para ser íntegros o nos volvemos nómadas o mártires.
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*Christian Espinoza Parra, cuencano, es editor y subcoordinador de Catarsis Cine Club. También es comunicador y escritor.