Por Rubén Darío Buitrón*

Los dos jóvenes elegantes, de aspecto sobrio y vestidos de forma impecable con trajes

de casimir italiano, corbata y zapatos relucientes, avanzaron serenos y sonrientes, con pasos

firmes, por el supermercado.

El hombre que en la entrada debía registrar sus maletines no lo hizo porque ellos lo saludaron,

efusivos. Les preguntó qué traían en los maletines y uno de ellos, el más alto, le respondió que

eran laptops, libros y cuadernos de la universidad.

Los dejó pasar, cansado de tanto chequeo rutinario. Eran casi las ocho de la noche, en pocos

minutos más se cerraría el almacén y el guardia, que se encontraba allí de pie desde las 12:00, sin

comer ni beber, pensó que la jornada había transcurrido sin novedad y que ­­­­no pasaría nada si

dejaba ingresar a los dos muchachos sin registrar sus bolsos. Al fin y al cabo, para él era evidente

que tenían dinero y que sería imposible que ocurriera algo a esas horas de la noche.

Una vez que ingresaron, cada uno de los hombres tomó una canasta de metal con bordes rojos,

que resaltaban el nombre del supermercado, se separaron, se adentraron por distintos pasillos y

se confundieron entre los cientos de personas que empujaban sus carritos mientras los llenaban

con productos para la comida y el baño diario en casa y para las loncheras escolares de los niños.

De pronto, las luces se apagaron. El silencio y los murmullos solo duraron un instante. Porque, de

inmediato, los gritos de las personas invadieron el local.

Nadie supo de dónde empezó a salir el olor a gas lacrimógeno y el tronar incesante y seco de la

balacera que duró, al menos, unos ocho minutos. Todo el ruido se mezcló con los alaridos de

auxilio y de pánico mientras estallaban los cristales y caían los objetos colocados en las perchas.

Cuando se encendieron las luces de emergencia y sonaron las alarmas, al guardia del acceso se lo

vio exánime, doblado sobre su propio cuerpo.

En el piso, junto a las cajas, los fragmentos de cristales, los líquidos que se vertían y las perchas

temblorosas, el humo, la tos, las lágrimas, decenas de ancianos, niños y adultos –entre clientes y

empleados- sangraban y se retorcían de dolor, arrastrándose y llorando en busca de atención y en

procura de encontrar los cuerpos inertes de sus familiares, amigos y compañeros.

Los policías y los paramédicos empezaban a llegar mientras los casquillos de las balas de las

pistolas, aún calientes, rodaban por el piso y chocaban entre sí.

Ya no estaban los dos jóvenes elegantes, de aspecto sobrio y vestidos en forma impecable con

trajes de casimir italiano, corbata y zapatos relucientes.

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*Rubén Darío Buitrón (Quito) es poeta, narrador y periodista. Ha escrito diez libros sobre distintos géneros y tiene en preparación dos más. Ha ganado premios nacionales de periodismo y de cuento. En la cadena SRRadio mantiene el programa “La otra mirada” y escribe para la revista digital Plan V. Es el director-fundador del portal loscronistas.net