Poesía
Canción de la muchacha que no existe
Por Angélica Morales* (A César Dávila Andrade) En la tarde tú, besando rosas de cemento y la tos ardiente de los árboles. En la tarde tú, muchacha de piernas débiles caminando en la otra orilla de la vida. Tú, hogaza de pan o temblor. Tú, paseo íntimo por el pubis de la luna en la
Balada de un reloj herido
Por Angélica Morales* Nadando un pez que llega y muerde mi camisa de invierno la piel más terrible de mi nombre y sé que agosto se echará a perder entre las sombras de una lluvia incesante y sé que habrá una mujer tras el cristal llorando el peso de sus fotografías nací triste y con
Seremos nosotras
Por Angélica Morales* Seremos nosotras mujeres bellas de horizonte pálido y pestañas postizas, devoradoras de capas de estiércol y cebolla, prostitutas a ratos, cuando el día se tuerce y no hay dónde comer, dónde amarrar la golondrina que nos vive adentro, en el pecho quinto, en la tostada chamuscada de la mañana, en el hotelito
La gente buena
Por Angélica Morales* La gente buena es pobre y tiembla y usa guantes de cartón y fuma pedacitos de espuma o saliva o algún insecto que, sin querer, ha caído en sus labios. La gente buena posee la belleza de un animal manso, lo mira todo con sus dos ojos de fuego, acoge lo oscuro
Lamer clavos
Por Angélica Morales* A León Felipe Dices: “Más sencilla, más sencilla, que todo se ahogue en el silencio, que no vengan las llagas a ensuciar lo limpio, que el cielo siga siendo solo cielo, la distancia del prójimo sobre el corazón del pan, un prado donde las mujeres bordan la madrugada y le dan de
Canción de la muchacha que no existe
Por Angélica Morales* (A César Dávila Andrade) En la tarde tú, besando rosas de cemento y la tos ardiente de los árboles. En la tarde tú, muchacha de piernas débiles caminando en la otra orilla de la vida. Tú, hogaza de pan o temblor. Tú, paseo íntimo por el pubis de la luna en la
Balada de un reloj herido
Por Angélica Morales* Nadando un pez que llega y muerde mi camisa de invierno la piel más terrible de mi nombre y sé que agosto se echará a perder entre las sombras de una lluvia incesante y sé que habrá una mujer tras el cristal llorando el peso de sus fotografías nací triste y con
Seremos nosotras
Por Angélica Morales* Seremos nosotras mujeres bellas de horizonte pálido y pestañas postizas, devoradoras de capas de estiércol y cebolla, prostitutas a ratos, cuando el día se tuerce y no hay dónde comer, dónde amarrar la golondrina que nos vive adentro, en el pecho quinto, en la tostada chamuscada de la mañana, en el hotelito
La gente buena
Por Angélica Morales* La gente buena es pobre y tiembla y usa guantes de cartón y fuma pedacitos de espuma o saliva o algún insecto que, sin querer, ha caído en sus labios. La gente buena posee la belleza de un animal manso, lo mira todo con sus dos ojos de fuego, acoge lo oscuro
Lamer clavos
Por Angélica Morales* A León Felipe Dices: “Más sencilla, más sencilla, que todo se ahogue en el silencio, que no vengan las llagas a ensuciar lo limpio, que el cielo siga siendo solo cielo, la distancia del prójimo sobre el corazón del pan, un prado donde las mujeres bordan la madrugada y le dan de