Relato
Una escalera al cielo
Por Eduardo León* Karina es terca y cuando lo digo nadie debe de dudarlo. Una mañana de diciembre se levanta con los ojos bien abiertos, yo ya lo veía venir porque así me mira cuando se le ocurre alguna de sus locuras. Me sonríe y me dice: Necesito una escalera para llegar al cielo. ¡Para
Un dinosaurio en mi habitación
*Por Viviana Garcés-Vargas Hay un dinosaurio político viviendo en mi habitación. Lo hace desde antes que yo naciera, muy millenial no es. Decidió quedarse allí desde los 80, cuando su cuñado falleció y colocar su apellido como partido nacional, aunque realmente no lo merecía (el difunto, claro está). De allí, fue gobernador, alcalde y eterno
Trasplante
Por Ana Minga* Los inicios son difíciles, cuesta levantarse en esta ciudad fría llena de criminales que se divierten por allí a la vista de todos. Me cuesta ir a la oficina temprano, a pesar de mi experiencia y capacitaciones, mis jefes se oponen a que investigue a los psicópatas que señalo. Dicen que aquí
Una historia de trata de mujeres
Por Mihaela Badin* Rodica apenas se pudo despertar de una breve siesta, pero no abrió los ojos. Su cuerpo aún le dolía después de las 16 horas de viaje. Ese hombre estaba cerca. Le oía respirar. Se había sentado en una silla frente al sofá donde ella permanecía acostada. La observaba en silencio con aquellos
El amor según Platón y yo
Por Rubén Darío Buitrón* ¿Fuimos Claudia y yo un amor real o un amor platónico? En teoría, lo lógico era que lo nuestro hubiera sido un amor real: hubo sexo, hubo deseo, hubo equilibrio en decirnos todo lo que debíamos decir, nunca idealizamos lo que el uno fue para el otro ni lo que creímos
Pandemia
Por Eduardo León* Son pasillos eternos, llenos de soledad, de historia, de analogías, que conducen al portal del tiempo, fraccionado y congelado en una etapa que todos prefieren olvidar. La descripción invita a formar parte del invento de mentes trasnochadas, las cuales persiguen los lamentos de aquellos que se rindieron sin siquiera haberlo intentado. Pareciera
Death and lovely (canción de Tom Waits)
Por Tatiana Mendoza* El mundo está dividido en dos grupos: santos y mártires. Decidí ser ninguno de los dos. Vivir en el sur de Guayaquil es habitar en el infierno de una ciudad que de por sí ya es detestable. Busco un escape, provocarme que la herida borre las otras más profundas, ésta es la
Sal prieta
*Por Eduardo León Había salido del Mercado de la Caraguay, donde la diversidad de especies marinas fue el objeto de morbo por parte de mi hobby llamado fotografía. El aroma envolvente del marisco llevaba mi imaginación a inventar cómicos escenarios, algunos picantes y otros jocosos. La tentación de tener al Barrio Cuba a un toque
Ella no debe morir
Por Rubén Darío Buitrón Myriam me dio la noticia: Nancy estaba muriendo. Y luego susurró: “Dicen que tú tienes la culpa”. Preocupada, Myriam me había buscado durante dos meses. No tengo un lugar fijo para trabajar y pocos, casi nadie, conocen dónde vivo. Y ahora, sentados en el café Juan Valdez, de Urdesa, me hablaba
La venganza
Por Rubén Darío Buitrón* Ana quizás lloraba. O quizás no. La pena y la tristeza eran sentimientos ajenos y olvidados en ella como se guardan los objetos inútiles en el último cajón de una vieja cómoda. Era ella la persona a la cual más se le ponía atención en el velorio. Ella, que durante mucho
Una escalera al cielo
Por Eduardo León* Karina es terca y cuando lo digo nadie debe de dudarlo. Una mañana de diciembre se levanta con los ojos bien abiertos, yo ya lo veía venir porque así me mira cuando se le ocurre alguna de sus locuras. Me sonríe y me dice: Necesito una escalera para llegar al cielo. ¡Para
Un dinosaurio en mi habitación
*Por Viviana Garcés-Vargas Hay un dinosaurio político viviendo en mi habitación. Lo hace desde antes que yo naciera, muy millenial no es. Decidió quedarse allí desde los 80, cuando su cuñado falleció y colocar su apellido como partido nacional, aunque realmente no lo merecía (el difunto, claro está). De allí, fue gobernador, alcalde y eterno
Trasplante
Por Ana Minga* Los inicios son difíciles, cuesta levantarse en esta ciudad fría llena de criminales que se divierten por allí a la vista de todos. Me cuesta ir a la oficina temprano, a pesar de mi experiencia y capacitaciones, mis jefes se oponen a que investigue a los psicópatas que señalo. Dicen que aquí
Una historia de trata de mujeres
Por Mihaela Badin* Rodica apenas se pudo despertar de una breve siesta, pero no abrió los ojos. Su cuerpo aún le dolía después de las 16 horas de viaje. Ese hombre estaba cerca. Le oía respirar. Se había sentado en una silla frente al sofá donde ella permanecía acostada. La observaba en silencio con aquellos
El amor según Platón y yo
Por Rubén Darío Buitrón* ¿Fuimos Claudia y yo un amor real o un amor platónico? En teoría, lo lógico era que lo nuestro hubiera sido un amor real: hubo sexo, hubo deseo, hubo equilibrio en decirnos todo lo que debíamos decir, nunca idealizamos lo que el uno fue para el otro ni lo que creímos
Pandemia
Por Eduardo León* Son pasillos eternos, llenos de soledad, de historia, de analogías, que conducen al portal del tiempo, fraccionado y congelado en una etapa que todos prefieren olvidar. La descripción invita a formar parte del invento de mentes trasnochadas, las cuales persiguen los lamentos de aquellos que se rindieron sin siquiera haberlo intentado. Pareciera
Death and lovely (canción de Tom Waits)
Por Tatiana Mendoza* El mundo está dividido en dos grupos: santos y mártires. Decidí ser ninguno de los dos. Vivir en el sur de Guayaquil es habitar en el infierno de una ciudad que de por sí ya es detestable. Busco un escape, provocarme que la herida borre las otras más profundas, ésta es la
Sal prieta
*Por Eduardo León Había salido del Mercado de la Caraguay, donde la diversidad de especies marinas fue el objeto de morbo por parte de mi hobby llamado fotografía. El aroma envolvente del marisco llevaba mi imaginación a inventar cómicos escenarios, algunos picantes y otros jocosos. La tentación de tener al Barrio Cuba a un toque
Ella no debe morir
Por Rubén Darío Buitrón Myriam me dio la noticia: Nancy estaba muriendo. Y luego susurró: “Dicen que tú tienes la culpa”. Preocupada, Myriam me había buscado durante dos meses. No tengo un lugar fijo para trabajar y pocos, casi nadie, conocen dónde vivo. Y ahora, sentados en el café Juan Valdez, de Urdesa, me hablaba
La venganza
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